Pós

Inglês contemporâneo

The book is on the tablet...

Além dos jardins suspensos

Canção sem ópio

Perto do fim da tarde rubra
pequeninas mãos avisam 

feito as cercas das antigas taperas 
ou convite dos labirintos suspensos

as pequeninas mãos avisam 
antes dos precisos relógios
antes das frases embaladas e frias

avisam do mundo separado 
em maçanetas
em vidraças
em gradis

avisam dos vazios
das cordilheiras
das arruaças
e dos jardins

perto do fim da tarde rubra
lembro da distância dos quintais    

apronto desertos
recito tempestades

e sigo insone 
à caça dos furacões.

salvador, 2011

Perto do dia das crianças

Os ciganinhos na estrada dos zunidos

os meninos, sim, em alvoroço na busca das abelhas

a tarde e a chuva combinam com os ditos olhos agudos e negros

e nada pode impedir mãos nervosas, cenhos oblíquos, mudezas 

mas este poema teima em ser o bardo dos desencantos

o que vai dizimar as colméias

os meninos, sim, entardecem os cataventos na jornada das abelhas

noite e frieza vinda do rio abrigam os dados olhos agudos e negros

e nada pode esconder bocas arfantes, suor na rubra face, miudezas

mas este poema teima em ser o mensageiro das adolescências

o que vai incendiar as colméias

os meninos, sim aproximam os cestos dos carvalhos na caça às abelhas

o cruzeiro e as nuvens com chumbo afugentam os doidos olhos agudos e negros

e nada pode deter destinos crus, mortes anunciadas, malvadezas

do que este poema  seja o que for entre os hinos dos contentes

de quem foi se lambuzar nas colméias

das últimas árvores

ainda dá para se ver

a chuva de tarde novamente

e as abelhas, nobres vestais

as abelhas reinam na melancolia

e os ciganinhos, cara pálida

os poetinhas se mandaram com as mãos abanando 

salvador, 2011

Na estrada das velhas mariposas

não, a arte não é ilusão

uma resposta ao ginsberg

bah! não parti, nem fiquei

e a tristeza é reinante

há muito o que penso religiosamente

torna-me cético aos santos

bulas de remédio, atas de reunismos, listas de telefone

são mais verdadeiras do que se traz das tvs ou dos púlpitos

e não transformo e não enceno e não tenho mórbidas esperanças 

o mundo  moribundo jovem moribundo a teus uivos cegos

a arte não é a ilusão desses pobres paraísos

e aqueles irmãos ciganos não são anjos caídos

e aqueles irmãos ciganos escolhem asas a suspiros

e aquelas asas são luminosas sem apocalipses

só busquem fé e esperança

palpite?

em todas as angélicas moedas falsas

em todas as cinicazinhas moedas falsas

porque estamos presos nas celas

e não aceitamos caridades urbanas

estamos presos

mas somos donos dos caminhos gritados

e em torno de ti

só brumas e sereno

só centeio, chão e trigo

e em torno de tudo

ciganos amores afetos gitanos

e um adeus também como asa

do desejo.

salvador e maragojipe, 2011

Na frente da gaiola escancarada

Um brinde ao inferno dos comuns

- pro Sergio Bonelli, in memoriam

o que se passa, patativa?

fritam céus na panela

olhem os livros telegráficos!

partes de vazios avolumadas

ao que se avista, ararinha

carro retilíneo na estrada

sem poeirão a farfalhar nas boléias

ou tardes morrendo em cadeiras devolutas

aqui não tem lua, sanhacinho

vento não faz curva, bem te vi

vão embora, vão embora

os peixes já se picaram

as árvores apodreceram

ao que resta, caboclinho

guerrinha de mundo cão

cidade das caras sem sol

imberbes troços de nada

aqui não se faz

aqui se paga.

aqui não tem blues, azulão

aqui não tem jazz, colibri

rei só tico tico

vem só quero-quero

gaiolas abertas

ruas de gente

iguais e desertas

tempo de pirilampos
tapa no descampado
a aldeia criou o vento
antes do fim.

Ouvindo Passaredo (Buarque/Hime), Salvador, 2011