46 balas e uma rua suja
para cummings & marcello
de que
adiantam os outdoors para as pequenas prisões
se o
medo de ir além de quem me fita
é a
certeza do desejo de me livrar das culpas
e
aproveitar sem mesuras arbustos e descampados
o que me
resta é respiração falseada
bólidos dos tragos em febris compassos
não
olhas mais para este vulto
sem mistérios óbvios
é tarde
da noite
é tarde
para ocultar entardeceres na textura dos olhos vermelhos
é tarde
para transmutar desejos no torpor das mãos trêmulas
é tarde
para falar de paixões no circo não tão místico das artérias
é tarde
para não lembrar
a
primeira vez que beijei aqueles lábios com sabor estranho
a
segunda vez que busquei paredes frias para trocas
é tarde da
noite
tão gasto é o amassado das ruas
tão becos são o que me reservam as mariposas
a fumaça é boa o vapor é de quinta
tão gasto é o tempo amassado das ruas
a luz
certamente longínqua de uma festa ou homicídio
minha
vida de nada posso dopar ou perceber
em morte
ou beijo nas sombras dos ombros
ao redor
dos insetos na ruas das balas, 46
em
descomunhão com os relógios
em
imperfeições com os ingênuos
de que
adianta dá duas...
